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cuando yo tenía 15 años y era ingenuo (más) y fuerte, tenía una sed de absoluto como nueva y, algo imprescindible: no sabía que se podía tener menos que eso, o ignoraba que se podía no tenerla y a pesar de eso vivir y llamarse a sí mismo con un nombre. en aquel tiempo escribía por doquier. escribía un montón del que, una vez, seleccioné un montoncito pequeño –10 o más veces menor de lo que escribía. de esa selección hice un “poemario” que rebasaba los 50 “poemas” y al que llamé cursimente, fuertísimo,
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poemas hechizos
y
los vestigios fatigados
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el “libro” entero, que una vez había enviado encuadernar, lo perdí; después, fui encontrando y reuniendo algunos de sus borradores , alrededor de 20. aquí, 4 de ellos. (en realidad, soy feliz del primero –con él, a mi ver, comencé a escribir poemas-; los otros probablemente no lo son, pero los incluyo porque me simpatizaron el día de hoy.)
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* voy detrás de mí
huyéndole a mi ausencia
para desnombrarla
||||||||||||||||||||||||/cuando me alcance.
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*||||||||||e s p e c t r o
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tengo Amor la soledad exacta
como para olvidarte de mí
|||a quien no tengo
desdoblaré mi ausencia en la mañana
cuando a mis ojos figure
el amanecer hecho pedazos de
luz desparramados una esperanza vieja
un ruido conocido y el cuerpo de un
cigarro evaporándose conmigo a
solas comienzo como lo demás a ser ceniza
y pronto pronto apenas seré abordado por el vértigo
o por algo que lo imite y deslindaré a ser
|||por primera vez
reconocido como fantasma
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||||||seré de nuevo como esa sombra tuya
||||||pero en esta ocasión lo seré de mí
||||||y procuraré distanciarme de mi cuerpo
||||||lo que soy fuera de mí
||||||yo
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||||||volveré al otoño hacia ese abismo despoblado
||||||donde me untaré de Adán y recrearé a mi humanidad
||||||junto con mis ruinas
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volveré a ser yo cuando
amanezca la soledad que madrugo
y cuando el fantasma que soy yo
se asuste ante su sombra
y huya sucedido hasta la vida
en el espejo bifurcado de esa muerte
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||||||seré yo hasta que amanezca
||||||la muerte más próxima
||||||a mí
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*|||||||c a r t a d e r e c e p c i ó n
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volviendo del exilio ||de la gente
encamino fatigado hacia el exilio
más que solo he llegado de entre tantos
a esta cálido refugio esquizofrénico
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el rumbo de mi vida no es otro
sino esta soledad en la que estanco
ahora poco menos que falta haría
ser inválido o que se apagaran
desde entonces mis sentidos apagados
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no hay más que huir
huir de uno mismo de ese
espejo que uno quiere alcanzarse ensimismado
y al que apenas con la sombra de los dedos
uno toca (a ver quién abre)
cuando ya se ha partido en los pedazos
que serán y fueron los tiempos de uno ya cifrados
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con la indiferencia mutua entre dos granos de arena
así yo me distingo de mí mismo
recipiente de voces y de tactos
de pensamientos, de recuerdos y
de ajenos íntimos presagios
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|||vértigo
sombra precipitada de mi anhelo
despréndeme de mis querencias de universo
vuélveme a la ignorancia hazme
analfabeta de esta letra
que me lee y que no se entiende
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sabemos de un principio que al final como
entonces nadie está
preparado para su propia redención
que no hay arrepentimiento
al que puede sacársele la vuelta
|||en tanto concédenos la gracia de la amnesia
a los que no somos capaces de olvidarnos
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(entre otras cosas por favor
agradezco mis dolores y estas letras que nos quejan
a las que de fondo pretendo no hagas caso
amén)
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* réquiem bifurcado a un tercero
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dónde quedé.
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cristo muere en esta letra
||||||||||||||yo le observo
derribarse en este ojo que lo lee
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cristo muere en esta letra
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yo te ordeno |||tu muerte
que limpia todo pecado
perdone esta blasfemia
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rodrigo guajardo
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se muere del aire y del espacio
secreto |||invisible |||hoy
entre la tinta y la hoja||| y vive
vive ahora como muere
muere ahora en esta ausencia
que te ordeno |||que tenías desparramada
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muere ahora en ese hueco
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en esa silueta insondable que cristo deja
muriéndote en su propia letra.
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