máquina de escribir

tigre

Julio 27, 2009 · Dejar un comentario

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esta tarde abandonó la rampa bengala como cuando yo quiero

en la pantalla estrecharon ahora los mismos zigzagues

el cielo que esos días entretuvo en surcar

huesos de oro blanco en el pozo   

minas de la plana de leche grande

las motas atómicas de la vaca en que nosotros vivimos.

me impresiona aparecer temblando a la mitad

de este animal vespertino en que transcurre el otro

con resquemor de hangar

es divisoria la admiración en los extremos de esta semejanza

albergo una burbuja ahíta de filos como por doquier

acudan cortezas encarnadas de actitud girasol, o de cíclope.

seguí a la tarde con arado ahínco: parecí el último peldaño

de ascensora identidad. el surtidor que en la mojada

noche de mercurio horada su tesitura ebullición

labra el interior de la sombrilla con piedras de caer

allá la exposición de la fractura kilómetros más tarde

por un intenso colmo detenido, sangró sangre de antes revelada

el tropel atravesóme por el pecho la consecutiva espalda y el túnel

que la velocidad sedimenta con el rojo puso mi corazón|||||en su sitio

había distancia escorzada y calor, acontecido de repente

no sé en qué giro de este rúbik la tarde trascendió

del volumen el enfoque consistente.

la canción que aprehendió en el ojo a yacer

durante la estrella de recién||||||mientras salió de la vista

el peldaño: llegué más lejos de la tarde convertido en una

llave para esta remota habitación temporada.

en los cuartos llenos de ella abro los ojos en detrimento de mi posición

miro al ras lo que siento, y en suma: ello habrá de verme sentirlo.

pero ocupa lugar en el futuro la sensación de la cámara que abre

y recrea el peldaño aquel al que nada sucedió

o la estrella descompuesta, el acceso mantiene herida.

esta tarde puede durar la noche entera las ubres estalactitas

agotando rayos de plata, y yo apaciento de la inmortalidad.

en su jaula viva ronda el cielo seguido por aquísu franjado

es la coyuntura veloz de los tajos||||||||||||tigre de , y de no

lo que asombra nuestra representación. cuando brillamos tú y yo

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bajo la parasola.

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Categorías: abscesos · jet lag
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